Pimentões

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Pimentões…

Você deve estar se perguntando… O que pimentões tem haver com literatura?  Pensa bem, quantos romances você já leu, e chega aquela cena da cozinha, onde o casal vai preparar um bela refeição, adivinha quem está lá?? hein! hein! hein!… Pois é… ele mesmo, O Pimentão.

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50 tons de mais escuro – EL James

Isso parece tão… normal. Duas pessoas, conhecendo um ao outro, fazendo uma refeição. No entanto, é tão estranho. O medo que eu sempre senti em sua presença passou. Nós já fizemos tanta coisa juntos, eu coro só de pensar nisso, e ainda assim eu mal o conheço.
— O que você está pensando? — Christian interrompe meu devaneio,
enquanto ele encolhe os ombros para fora do paletó de risca de giz e coloca-o no
sofá.
— Quão pouco eu sei que você, realmente.
Ele olha para mim e seus olhos amolecer. —Você me conhece melhor que ninguém.
— Eu não acho que isso seja verdade. — A Sra. Robinson vem sem ser chamada a minha mente, o que é muito indesejável.
— É isso, Anastásia. Eu sou uma pessoa muito, muito particular. Ele me dá um copo de vinho branco.
— Saúde, — ele diz.

— Saúde, — eu respondo, tomando um gole, enquanto ele coloca a garrafa na geladeira.
— Posso te ajudar com isso? — Ele Pergunta. — Não, está tudo bem… sente-se.
— Eu gostaria de ajudar. — Sua expressão é sincera. — Você pode cortar os legumes.
— Eu não cozinho, — ele diz, olhando com desconfiança para a faca que estou lhe entregando.
— Eu imagino que você não precisa. — Eu coloco uma tábua de cortar e alguns pimentões vermelhos na frente dele. Ele fica sentado, olhando confuso.
— Você nunca cortou um vegetal?
— Não.
Eu sorrio para ele.
— Você está rindo de mim?
— Parece que isto é algo que eu posso fazer e você não pode. Vamos
enfrentá-lo, Christian, acho que esta é a sua primeira vez. Aqui, eu vou lhe
mostrar.
Eu roço-me contra ele e ele recua. Minha deusa interior senta-se e toma conhecimento.
— Assim. — Eu corto um pimentão vermelho, com o cuidado de remover as sementes.
— Parece bastante simples.
— Você não deve ter qualquer problema com isso, — eu murmuro
ironicamente.
Ele olha para mim impassível por um momento e depois se põe a cumprir a
sua tarefa, enquanto eu continuo a preparar o frango cortado em cubos. Ele
começa a cortar, cuidadosamente, lentamente. Oh meu Deus, nós vamos estar aqui
até amanhã.
Eu lavo minhas mãos e caço uma frigideira chinesa, o óleo, e os outros ingredientes que eu preciso, repetidamente, roçando-lhe o meu quadril, meu braço, minhas costas, minhas mãos. Pequenos toques, aparentemente inocentes. Ele fica quieto a cada vez que eu o toco.
— Eu sei o que você está fazendo, Anastásia, — ele murmura

sombriamente, ainda cortando o primeiro pimentão.
— Eu acho que é chamado de cozinhar, — eu digo, vibrando meus cílios. Agarrando outra faca, eu o acompanho na tábua de cortar, descascando e cortando alho, cebolas, feijão Francês, continuamente colidindo contra ele.
— Você é muito boa nisso, — ele resmunga, enquanto ele começa o seu segundo pimentão vermelho.
— Cortar? — Eu pisco meus cílios para ele. — Anos de prática. — Eu
esbarro contra ele novamente, desta vez com o meu traseiro. Ele fica quieto, mais
uma vez.
— Se fizer isso mais uma vez, Anastásia, eu vou pegar você no chão da cozinha.
Oh, uau. Isto está funcionando.
— Você vai ter que implorar-me em primeiro lugar. — É um desafio?
— Talvez.
Ele põe a faca de lado e anda lentamente para mim, com os olhos ardendo. Inclinando-se passa por mim, desliga o gás. O óleo na frigideira chinesa se aquieta quase imediatamente.
—Eu acho que nós vamos comer mais tarde, — ele diz. —Coloque o frango na geladeira.

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